La poesía no me hace pensar en terminar y volver a empezar y terminar otra vez y empezar de nuevo. Un poema te obliga a pararte (o a olvidarlo, también), a repetir tu mirada sobre él, un poema te secuestra y no te deja ir. Un poema evoca recuerdos de otro tiempo o a otros libros o a otras películas, despierta emociones ocultas bajo la superficie de lo cotidiano, inspira.

En aquella época, tener la tez lo más blanca posible era sinónimo de belleza, y como tantas otras veces, aquí entran en juego las mujeres en ese intento de perseguir un canon estético que, vaya contra natura o no, es un deporte que llevamos practicando a lo largo de los siglos —este no iba a ser menos—. Y es en la búsqueda de esa palidez cuando se percatan de que al masticar o ingerir recipientes de barro conseguían el efecto buscado.

Él la instruye sobre cómo mojar los bollos en el café, y piensa escribir un libro sobre el tema; ella le enseña a hacer autoestop, a pesar de que es él quien pretende darle lecciones al respecto. Él es un erudito sobre cómo debe desnudarse un hombre, ella es una niña rica que sabe cómo atraerlos. Él va de sabidillo y es algo fanfarrón, ella es la perfecta niña mimada que se escapa de casa sin conocer el mundo en que se aventura. Ambos son bastante egocéntricos y no poco engre